viernes, 11 de septiembre de 2009

Poesía en do mayor



Me desperezo y acaricio las estrellas, tímidas ellas se sonrojan y se apagan corriendo para esconderse lo mejor que puedan.


Tablones anunciando el fin del mundo a una hora en concreto. Alopecia en los bosques que se disfrazan de invierno para asustar a las más intrépidas ardillas.


No hay más poesía, que la poesía invisible...la amargamente dulce, la que te asalta un martes por la tarde justo antes de caer rendido en la siesta.


Contemplas la luz que entra en filones firmes y decidios, alumbrando la capa de polvo que cubren unos cd´s que ya no tocas, la guitarra desafinada, la foto de alguien de tu pasado.


Porque poesia es un beso robado.

Porque poesía es una cuchillada trapera de realidad.

Porque poesía es un hipocondriaco del amor.
Porque no hay peor asesinato que pelar la fruta.
Porque todo es poesía...menos la poesía.

El arte es largo, en cambio la vida corta...como un cuchillo.






5 comentarios:

Eos dijo...

La poesia parece ignorarme durante el día y abordarme a las doce de la noche, quizás por eso no puedo conciliar el sueño.

PUTOJUANDA dijo...

eso tambien me suele pasar, que intentas escribir algo y no sale nada, y en los momentos mas inoportunos aparece la idea.

gracias por comentar

PUTOJUANDA dijo...

Oniromante, a ver si posteas tu que estas desaparecio! XD

katrina dijo...

...
vaya...merece ser leida:)

Ariadna dijo...

Me encanta la frase esa de "porque poesía es un hipocondriaco del amor"..nunca lo habría dicho pero es que es asi. Buena mano ;)