Venta de ideas

"Vivía en una calle sin nombre ,rodeada de calles con nombres de poetas. Alquilaba sus sentimientos y vendía sus ideas al mejor postor, no entendía de lágrimas o sonrisas...solo de momentos y lugares.

Escribía con su sangre y con pluma. Saludaba con sonrisa forzada y sus ojos entendían más de lo que decían. No comprendía para que servían la mayoría de botones del mundo, aún así los pulsaba con efusividad y entusiamo...y a veces se hacía daño.

Amaba el silencio, lo encerraba en conservas y los coleccionaba, aunque...como contradicción, se enamoró de los pianos y los violines. Cerraba los ojos siempre que hacía algo que le gustaba.

Imaginaba un lugar grande...plagado de libros de cuero curtido...donde soplas y el polvo se lleva caricias de otros lectores. Lo imaginaba iluminado con luces mortecinas, y todo ello adornado con ecos misteriosos...y se imaginaba a sí mismo...desangrado...abrazado a sus silencios a sus suspiros que le encendías el corazón....desangrado por la pluma esgrimida y utilizada para encerrar esas ideas tan tan...suspicaces."

Demasiado literario...